Ella imagina

Ella imagina que vuela mientras el viento y el agua le golpean la cara. Ella imagina que observa por un agujerito a los que estan al otro lado del planeta. Ella imagina que las cosas se ponen dificiles. Ella imagina el sabor conocido. Ella imagina que duerme y se despierta al dia siguiente en otro lugar. Lejos... cerca... Ella imagina que llega una respuesta. Ella imagina que nunca dejo de tenerla. Ella imagina que vuelve a empezar. Imagina que se acabo. Pero que sigue. Ella imagina domingos. Y lunes. Y viernes. Ella imagina musica que inunda la calle. Y todo su cuerpo. Ella imagina un paseo en una ciudad a oscuras. No hay farolas, solo la luz de una pequenha linterna que no alumbra mas alla de sus pies. Ella imagina pintura. Tambien en el pelo, en la ropa y en la cara. Ella imagina que no se acaba nunca. Ella imagina un reencuentro, tiempo despues, en una ciudad diferente. Ella imagina la sombra. Imagina una voz. Imagina que nada cambia. Todo sigue en su sitio. Esperando. Ella imagina su calor. Y de nuevo su frio. Ella imagina un libro. Y un foulard alrededor del cuello. Ella imagina que nunca fue debil. Imagina que sin esa debilidad no habria sido ella. Ella imagina el cielo violeta sobre su cabeza. A punto de resquebrajarse. Ella imagina que vuelve. Que se va. Que regresa. Que se vuelve a ir. Ella imagina un idioma, igual pero distinto. Dulce, poeta. Ella imagina un reloj. Una fecha. Ella imagina el mundo a traves de un cristal. Pasando deprisa. Borroso. Feroz. Turbio. Exprimido. Victorioso.Indefinible. Ella imagina mucho ruido. Y colores sin nombre. Ella imagina verde sobre verde. Azul sobre azul. El destello dorado en un segundo. El de la arena y el sol. Ella imagina ropas brillantes que cubren los tobillos sucios. Ella imagina el vertigo. Y las ganas de vomitar. Y el hambre. Y el asco. Ella imagina la tinta en la piel. Color butano. Ella imagina una lengua universal. Tambien imagina que no abre la boca y le entienden. Ella imagina luces en el agua negra. Y destellos furiosos de noche. En el cielo. Electricidad silenciosa. Ella imagina fuego. Alimentado con restos de alcohol. Ella imagina los pies hundiendose bajo el peso multiplicado de su cuerpo en arena blanca y fina. Imagina que hay otro mundo en este mismo planeta. Un poco mas oscuro y humedo. Imagina que lo descubre con cola de pez y ojos de camello. Ella imagina que no hay decepcion. Que no hay reproche. Que es facil aceptar las cosas como vienen. Sin querer entender. Sin querer explicacion. Ella imagina que las piedras caminan y se recolocan a su antojo. Ella imagina que sonreir es facil. Incluso para los que no lo es. Que las palabras salen fluidas, sin esfuerzo. Claras. Directas. La exacta en el momento adecuado. Que todos entienden. Nunca lo seran lo suficiente. Ella imagina un coche. Amarillo y negro. Que huele a antiguo. No a viejo. Ella imagina un patio. Amplio. En medio de la nada. Y el frio. Frio. Frio. Caras rojas. Pelo fuerte. Frio. E impotencia. Y, a veces, rabia. Mas rabia que nunca. Ella imagina que es verano. Y en verano que es invierno. Ella imagina que conoce todos lo olores. Y las mezclas de ellos. Y que sabe los nombres. Imagina espejos. Espejos donde se reflejan cosas muy grandes. Imposibles de abarcar. Pero en el espejo parecen mas accesibles. Ella imagina la historia del otro. Para intentar comprender.Ella imagina una comida de madrugada.Y risas complices. Ella imagina un viaje. Dentro de otro viaje. Dentro de otro viaje. Un parentesis. Y que todo pega un revolcon. Ella imagina, o no, ahora no las imagina, las ve claras, delante, montanhas cortantes, picudas, desordenadas, moteadas timidamente de nieve. Y las cruza. Dos veces en pocos dias. A ratos con los ojos abiertos y a ratos con los ojos cerrados.Ella imagina un impulso. Y una obsesion. En el fondo le encantan ese tipo deobsesiones. Mas que los gatos, que diria Marias. Aunque nadie las entienda. A veces ni ella misma. Pero no importa, que para eso son obsesiones. Lo racional, mejor lo deja para otras facetas de la vida. Ella imagina burbujas, que resbalan, que se beben. Ella no imagina un final. No puede. Asi que empieza de nuevo. En cada sitio. Con cada uno.
E imagina que imagina y,en realidad, no hace falta imaginar tanto, porque todo lo tiene delante. Pero a ella le gusta imaginar, que se le va a hacer.

servido por unaidayunavuelta 3 comentarios compártelo